之后的几天，小镇上红尘照旧，柴米油盐如常，唯独落魄山那边，多了几分热闹——不是人来人往的热闹，而是一种难以言说的动静。
方知寒独自住在山上，小小年纪，没有亲眷来访，也不与人多言，每日只是默默练拳，像个孤魂野鬼似的。晨曦初露时，他便已起身，推拳、扎马、吐纳、走桩……每一个动作都极其认真，仿佛他那一拳一式不是对着空气，而是在与整个天地交手。
练拳累了，他就一个人往铁匠铺走。那里的红烧肉他吃得上瘾，虽然每次都说是“蹭饭”，但铁匠铺的大汉早已默许这孩子的到来，饭菜总会多做一碗，桌子边也总给他留个位子。店里的人说他是个怪小子，也有人说他是个可怜的孩子，年纪轻轻看上去比谁都沉默。
只是他们并不知道，落魄山真正的热闹，还不止于此。
方知寒每日除了练拳，更有一个极为疯狂的举动：他会独自一人走到山崖边，那里是一处四十多米高的断崖，峭壁如削，下面是乱石遍布的山谷。旁人只要站近了几步就会腿软心跳，可方知寒却像是没事人一样，从容地站定，然后纵身一跃。
那一跳，不是寻死，而是问拳。
砰——
整个人重重摔在崖底，尘土飞扬，骨头震得发麻，双腿皮开肉绽，鲜血淋漓。但他却咬牙撑起身，什么都不说，走回山上，再跳一次。
跳完了，还得练拳。
这一跳一摔，就是一遍淬体、一次锤骨，是在跟大地讨教拳意。疼痛是回应，血肉是代价，骨骼一次次崩裂重生，体魄一天天更为坚实。
一时间，周围几座山头都知道了，落魄山上来了个疯子——白衣少年，每日从高崖跳下，血流不止却不喊疼，有时候甚至笑着爬起来继续练拳。
“真是疯了。”有人这么说。
可也有人看出了些不寻常：“他不是疯，是在以命搏命。”
而方知寒从不辩解，也不在意旁人如何看他。
他要问拳，不是问人，是问山、问地、问那看不见的道。
而这一切，落魄山的真正主人，其实早就看在眼里。
山崖最高处，有一间不起眼的小屋，屋前摆着一把太师椅。一个满头白发的老人懒洋洋地躺在椅中，手中提着个酒葫芦，看似睡着了，实则目光一直追随着那道在山崖间起起落落的白衣身影。
正是崔诚。
崔老爷子这些天来，茶也不喝了，酒也没少喝，每当方知寒摔得最狠的时候，他总会皱一皱眉头。但那眉头只皱一皱，从不出手相救。他不是没本事救，而是不愿出手。
这孩子是来练拳的，不是来受宠的。
“有点意思。”崔诚低声喃喃，一口酒咽下肚，“这小子真是疯得让人喜欢。”
他看得出来，方知寒那拳不是花拳绣腿，而是货真价实的打熬底子、淬炼血肉，一板一眼，像是有名师指点过，可仔细一瞧，又全是自个儿摸索出来的。
最重要的是，他那一身孤勇。
没人逼他，他却日复一日地折磨自己，像是要将整个人烧成一把真火。
有几次，崔诚看着看着，还笑出了声：“问拳？呵，这小子怕是连天都敢问。”
老爷子心中泛起些古怪的情绪，有点欣慰，也有点惆怅。
他想起了很多年前，自己还年轻的时候，也曾在这落魄山上走马挥拳，也曾从山崖上一跃而下，只为问清一个“拳”字。那时候，他不怕死，只怕拳不成。如今风烛残年，倒是多了许多怜惜——不是怜惜自己，而是怜惜像方知寒这样敢于问拳的少年人。
到了夜里，方知寒会坐在山崖边，裹着破旧的衣衫，闭目打坐，呼吸沉稳。月色照在他脸上，显得格外清冷。
崔诚远远望着，轻轻一叹：“落魄山这座山，怕是要再出一位人物了。”
他不急，等着。看这小子什么时候熬得住，又什么时候熬不住。
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