这一路上，他发现了写作这个梦想的悲剧，大多数作家都活不过70岁，而死在了六十岁，越是天才，越是厉害的作者，往往死的最年轻。
他看着自己的岁数，不过青年一代，他还有很多的生命向往着活下去，还有好多的事情没有去做。
他只是咬着牙，含着泪，目睹着作家的死亡越来越多，老一辈的作家，中年的作家，记述着这个事实，就连医院的医生，看到他也会不由得头疼。
他真的以为自己得了绝症，可是无论是谁都查不出来那些症状来自何处。
他的小说故事还会接着写，接着写。
他只以为自己活在了那个曾经的岁月，相信着一个故事总会有结局。
而一路上，他继续前进，继续前进，却只是看到人们不理解他，生病的爸爸嘲讽着没有收益的作家，劳累的妈妈说着孩子不顾家，不养家。
没有正经工作，没有夫妻恩爱的他一个人承受着苦痛，就走在这一条路上，而他的梦想还在继续。
直到那一天，一部真的有趣的小说，或许问世了。
而那一天，他却发现，自己一路走来的疑惑，其实都不过是走在路上的人们，看不到尽头的故事。
也是我们行路者，总是看不到整体的迷障。
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